no cura
cicatrices,
Esta rumbita
no sabe
enamorar,
Este rosario
de cuentas
infelices
Calla más
de lo que
dice Pero
dice la
verdad.
Este almacén
de sábanas
que no
arden,
Este teléfono
sin contestador,
La llamaré
mañana,
hoy se me
hizo tarde,
Esta forma
tan cobarde
De no
decirnos que no.
Este contigo,
este sin ti
tan amargo,
Este reloj
de arena
del arenal,
Esta huelga
de besos,
este letargo,
Estos
pantalones
largos Para
el viejo peter
pan. Esta
cómoda sin
braguitas
de zara,
El tour del
soho desde
un rojo autobús,
Estos ojos
que no
miden
ni comparan
Ni se olvidan
de tu cara Ni
se acuerdan
de tu cruz.
No abuses
de mi
inspiración,
No acuses
a mi corazón
Tan maltrecho
y ajado Que
está cerrado
por derribo.
Por las
arrugas
de mi
voz Se filtra
la desolación
De saber que
estos son Los
últimos versos
que te escribo,
Para decir
condios a
los dos nos
sobran los
motivos.
Esta paya
tan lejos
de su gitano,
Este penal
del puerto
sin vis a vis,
Esta guerra
civil, este
mano a mano,
Estos moros
y cristianos,
Este muro
de berlín.
Este virus
que no
muere ni
nos mata,
Esta amnesia
en el cielo
del paladar,
La limusina
del polvo por
manhattan,
El invierno
en mar del
plata, Los
versos del
capitán.
Este hacerse
mayor sin
delicadeza,
Esta espalda
mojada de
moscatel,
Este valle
de fábricas
de tristeza,
Esta espuma
de certeza,
Esta colmena
sin miel.
Este borrón
de sangre
y de tinta
china, Este
baño sin
rimmel ni
nembutal,
Estos huesos
que vuelven
de la oficina,
Dentro de
una gabardina
Con manchas
de soledad.
No abuses
de mi inspiración,
No acuses
a mi corazón
Tan maltrecho
y ajado Que
está cerrado
por derribo.
Por las arrugas
de mi voz
Se filtra la
desolación
De saber que
estos son
Los últimos
versos que
te escribo,
Para decir
condios a
los dos nos
sobran los motivos.
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